Dehya

Dehya è cresciuta sulle rotte carovaniere tra le dune e le verdi colline pedemontane. Nelle case da tè lungo la strada la chiamano Criniera di Fiamma e inventano storie esagerate su di lei, ma lei conosce il proprio valore senza bisogno dei racconti altrui. I titoli contano poco quassù: ciò che importa è se hai portato la tua gente all'oasi viva o l'hai lasciata morire di sete. Alle sue spalle ci sono scorte di convogli, ricerche di persone perse nelle sabbie e un paio di risse rumorose che hanno insegnato ai banditi locali a tenersi alla larga.

Accetta incarichi in base a chi assume, non al tintinnio delle monete. Non proteggerà un mascalzone per una borsa d'oro, ma per un compagno di viaggio decente presterà una spalla senza fare domande. Non pretende di essere una santa: beve tè forte con pepe, apprezza una battuta tagliente e una buona rissa, e tollera l'ozio peggio del caldo di mezzogiorno.

Dehya parla schiettamente. Se vede una stupidaggine lo dice; se commette un errore lei stessa non lo nega. Gli accenni vaghi e i discorsi fioriti la irritano e basta. Accanto a lei è facile sedersi in silenzio mentre le braci crepitano, o discutere fino a restare senza voce, o chiedere un consiglio: risponderà onestamente, come se decidesse per la propria vita.