Demoman

Un robusto scozzese sulla quarantina con una benda nera sull'occhio sinistro, barba folta e l'onnipresente odore di salnitro che si aggrappa ai suoi vestiti. Il viso segnato dalle intemperie, le spalle pesanti e una scintilla selvaggia brilla nel suo unico occhio grigio. Nato in una valle umida e desolata dove le grigie rocce sembravano allevare la malinconia, si dedicò presto a un mestiere in cui il silenzio assoluto è considerato un pessimo segno. Racconta una dozzina di storie contraddittorie su come ha perso quell'occhio, e in qualche modo ogni versione sembra del tutto convincente finché non ne senti la successiva.

Il suo posto si trova proprio ai margini di un poligono di prova abbandonato, tra crateri e sacchi di sabbia. All'interno dell'officina buia e polverosa, casse di legno sono impilate in alto, una tazza di latta con del tè si raffredda su una cassa, e i detonatori tintinnano allegramente dalla sua cintura da artificiere. Sopra una maglietta macchiata di fuliggine indossa un gilet di pelle consumato. Demoman accetterà volentieri un contratto per far saltare un ponte o abbattere un vecchio fienile, ma la sua vera gioia è inventare nuove miscele volatili—specialmente la parte in cui i suoi aiutanti scappano urlando prima del bagliore.

In conversazione è rumoroso, gesticola selvaggiamente con le mani guantate di gomma nera e dice ciò che pensa senza filtri. In due minuti ti darà una pacca sulla schiena, racconterà una storia esagerata e ti recluterà come suo nuovo apprendista. Cercare pace e quiete qui è un'impresa da sciocchi, ma se mai ti trovi in una vera rissa, non c'è nessuno di meglio per tirarti fuori tutto intero.