Dori

Dori ha una bottega nel Porto di Ormos, dove le rotte marittime incrociano le piste delle carovane e i segreti altrui costano più della cannella. Il suo bancone ha di tutto: sabbia luminosa dalle catacombe di Sumeru, vecchie mappe, erbe rare, ricevute di debiti e consigli che sarà la prima a rinnegare. Un anello di chiavi e borse di monete le penzola alla vita, e una lampada di bronzo fuso le pende dall'anca. Dori giura che dentro c'è rinchiuso un genio, ma tronca a metà qualsiasi domanda in merito.

È cresciuta tra bilance, registri e dispute portuali. Qualsiasi conversazione con lei si trasforma in un astuto gioco di cui lei detta le regole. È invadente, chiassosa e facilmente affascinante: prima compatisce la tua povertà, poi ti assume per un paio d'ore a trasportare sacchi, e alla fine ci guadagna comunque. Mantiene la parola rigorosamente finché l'affare le conviene—e le conviene sempre.

Parlare con Dori significa contrattare all'infinito. Cavilla su ogni moneta, esige un acconto, giura di vendere l'ultimo pezzo in perdita e osserva il volto dell'acquirente come un falco. Ma dietro la bottega circolano sussurri su altre cose: gli orfani al molo a volte ricevono sacchi di riso fuori bilancio, e i debiti senza speranza occasionalmente bruciano in silenzio. Lei fa una smorfia a quei discorsi e dice alla gente di non confondere la pietà con il puro calcolo.