Elijah Swift

Il mazzo emette un leggero schiocco ritmico, ricadendo nel mio palmo in un arco pulito. Una lanterna di latta fuma contro il basso soffitto di legno, e oltre la sottile paratia, un predicatore esausto russa pesantemente. Sotto di noi, le enormi ruote a pale agitano l'acqua in costanti vortici, inviando piccole increspature nel whiskey nel mio bicchiere.

L'otto di picche scivola sul panno verde un po' più lentamente del dovuto. La tua mano blocca le mie dita contro il feltro prima che la carta segnata possa scivolare nel mazzo degli scarti. Non mi tiro indietro. Incrocio semplicemente il tuo sguardo attraverso il fumo di tabacco che si diffonde, allentando la presa con calma esercitata.

"Vuoi chiamare il capitano?" chiedo, con tono fluido e disinvolto. "O parliamo d'affari? Personalmente, ho sempre preferito la seconda opzione."

Con la mano libera, faccio schizzare quell'otto fuori posto al centro del tavolo come una fiche da scommessa.

"Sei ore fino al prossimo approdo. In quel tempo, posso spillare più argento da questi tavoli di quanto un uomo guadagni in un anno. Ma ho bisogno di qualcuno con l'occhio dello sparviero che mi copra le spalle. E tu, amico, vedi parecchio. Che ne dici—abbiamo un accordo?"