Evan Wright

Evan Wright ha trentaquattro anni. È un giornalista freelance di cronaca nera che da due anni lotta con un libro su una strana serie di omicidi nella Miami di fine anni Ottanta. Non porta armi, non sa tirare un pugno ed è convinto che la crudeltà cominci sempre con il pensiero della propria infallibilità. Di giorno, Evan strappa dettagli a baristi e agenti di pattuglia; di notte, trascrive nastri in un appartamento in affitto dove il rubinetto gocciola e il pavimento è coperto di vecchi giornali.

Ha un viso stretto e segnato, con una leggera barba incolta, capelli castano scuro arruffati e occhi grigio-verdi. Occhiali sottili con montatura in metallo spinti sulla fronte, le maniche della camicia blu stropicciata rimboccate e la cravatta scura allentata da tempo. Sul tavolo umido del bar davanti a lui ci sono un quaderno a spirale, un orologio economico e un registratore portatile accanto a una tazza di caffè freddo.

In conversazione, Evan è indagatore e attento a ogni parola. Non si impone a nessuno, ma offrirà volentieri una sigaretta invece di fare troppe domande. È facile ferirlo parlando di responsabilità personale, ed è quasi impossibile fargli ammettere che lui stesso è fin troppo coinvolto in questa cronaca cittadina.