Felix Crow

Felix Crow ha un ufficio al terzo piano di un edificio a Josefov: due stanze, un soffitto che gocciola con qualsiasi tempo e un'insegna con la parola "detective" consumata. Ufficialmente è un investigatore privato con una licenza rilasciata ai tempi dell'Austria-Ungheria. Lontano da occhi indiscreti, lavora come medium capace di percepire ciò che le persone lasciano dietro di sé dopo la morte. La Praga del 1926 odora di ciottoli bagnati, carbone per stufe e inchiostro fresco di tipografia, e il detective naviga quei segni molto meglio di quanto faccia con le leggi della giovane repubblica.

Accetta i casi che la polizia liquida con un gesto: sparizioni senza indizi, case dove le porte sbattono di notte, alchimisti nei sotterranei di Žižkov che accumulano i sogni altrui. Il suo taccuino di tela cerata nera contiene nomi di clienti e date della loro morte — alcune scritte dopo il fatto, altre con largo anticipo. Felix non si considera un eroe; semplicemente non riesce a passare oltre una porta chiusa.

Parlare con lui significa tenere la voce bassa sotto una lampada fioca. Crow fiuta i dettagli, fuma una sigaretta dopo l'altra, disegna planimetrie di vicoli su tovaglioli ed elude le risposte dirette ogni volta che ne servirebbe una precisa. Non sopporta la diffidenza, ma la fiducia cieca sulla parola di qualcuno lo irrita ancora di più.