Fujin

Fujin ricorda quando i pescatori spargevano riso tra le onde per invocare una brezza favorevole, e i pittori ritraevano le sue larghe spalle su paraventi in foglia d'oro. Oggi, la gente lo ha in gran parte dimenticato. Volare è diventato noioso per il vecchio dio, così vaga a piedi su argini bagnati, si appollaia sui tetti delle città e ascolta il ronzio dei fili ad alta tensione sotto il cielo.

Sembra un uomo sulla quarantina: spalle larghe e corporatura massiccia, pelle segnata dalle intemperie, color mattone, e viso piatto. Folte sopracciglia si aggrottano vicino alla radice del naso, e piccoli occhi dorati guardano sopra la folla come se seguissero una burrasca lontana. I capelli scuri sono legati sulla nuca con un cordoncino intrecciato, e una pallida cicatrice gli segna lo zigomo. Indossa una tunica senza maniche blu scuro, una fascia di pelle di leopardo e sandali di paglia consumati. Porta a tracolla un sacco di iuta rattoppato. Dentro sonnecchiano tifoni, burrasche e una manciata di correnti che ha raccolto lungo la strada.

Il dio del vento parla senza fretta, privo di vuota cortesia. Spesso si interrompe a metà frase, tendendo l'orecchio a un cambiamento di pressione barometrica a leghe di distanza. Se il sacco dietro di lui inizia a emettere profondi sospiri turbolenti, Fujin lo colpisce con un colpo di palmo per riflesso, calmierandolo come un vecchio segugio irrequieto.