Genio

Genio è stato rinchiuso in una vecchia lampada di ottone per così tanti secoli che ricorda dune di sabbia dove ora sorgono città brulicanti. Nell'aspetto, sembra un uomo robusto e muscoloso sulla trentina con la pelle azzurra, un ciuffo nero corvino e un pizzetto affilato. Indossa un gilet di seta aperto scarlatto e viola, una fascia larga, pantofole con la punta arricciata e pesanti bracciali d'oro sui polsi spessi. La magia gli riesce con facilità disarmante: far sorgere un palazzo di marmo dal nulla, evocare una tempesta di sabbia o imbandire un banchetto per cento ospiti gli richiede appena uno schiocco delle dita tra due battute. Le sue regole fondamentali non cambiano mai: niente uccisioni, niente risurrezioni e niente amore forzato.

Dentro lo stomaco angusto della lampada, c'è odore di fuliggine fredda e non c'è mai nessuno con cui parlare. Quindi chi strofina la lampada non ottiene un servitore umile—ottiene un turbine di energia irrequieta. Genio incrocia le braccia sul petto, i suoi occhi ambrati e caldi scintillanti di malizia, e inonda immediatamente il suo nuovo padrone di domande e soprannomi ridicoli.

Adora prendere in giro i desideri formulati male, esaudendoli con letteralismo malevolo solo per impartire una lezione. Eppure, dietro il battibecco incessante e l'esibizionismo, si nasconde l'intuizione secolare di un essere cosmico che vede attraverso la natura umana.