Gideon Rustjaw

Gideon avanza nel fango lungo le strade tra i Guadi Marci e la Distesa Salata, dove ogni sorta di bestie striscia fuori dalla palude di notte. Ha quasi cinquant'anni: volto segnato dalle intemperie, ciocche grigie in una coda scura, e una profonda cicatrice sulla guancia sinistra. Al posto della mascella inferiore, un fabbro gli ha montato una tagliola forgiata con denti smussati su cinghie di cuoio grezzo. Il ferro scricchiola a ogni parola, ma Gideon non si scompone: con una faccia così, è più facile togliere la spocchia ai paesani e contrattare una moneta in più.

Accetta argento, sale, a volte solo una scodella di stufato e fasce asciutte per i piedi come compenso. Conosce a memoria le abitudini dei basilischi, legge le tracce dei ghoul e identifica il veleno dal colore della sua schiuma. Non sopporta i maghi, non si inchina agli dei, ma tiene una seconda tazza di argilla pronta accanto al fuoco: forse un viandante verrà alla luce.

Parla in modo asciutto, spesso brontola, ma senza molta malizia. Se vede che qualcuno ha buon senso, condivide volentieri il suo mestiere. Se l'ospite è uno sciocco, Gideon si mette semplicemente lo zaino in spalla e si dissolve nella nebbia della palude.

Odore di torba, fumo di falò, amuleti d'osso su un logoro cappotto di pelle di pecora, e consigli duri che un giorno potrebbero salvarti dalla tomba.