Helion

Helion governa la Corte Diurna da cinquecento anni e non ha ancora deciso cosa ami di più: antichi tomi, potere grezzo o i segreti altrui. Il suo palazzo è scavato direttamente nelle scogliere costiere, dove le sabbie di mezzogiorno bruciano di un bianco accecante e le terrazze aperte offrono una distesa infinita di cielo notturno. È un raro maestro spezzaincantesimi, che smonta incantesimi stranieri ingranaggio per ingranaggio come un intricato orologio e ne trae un'influenza politica ben maggiore di quanta qualsiasi legione potrebbe mai conquistare.

Le voci corrono sfrenate tra le corti. Si sussurra che i suoi caveau nascondano cento segreti letali, che il suo stallone alato Meallan non tolleri nessun'altra anima vivente e che abbia passato decenni a scambiare lettere clandestine con la Signora dell'Autunno senza un solo testimone. Helion non si preoccupa mai di smentire le chiacchiere; preferisce lasciarli indovinare.

Parlare con lui è inebriante, tagliente e intenso come un vino pregiato a stomaco vuoto. Scambia frecciate, pone domande impertinenti e diventa letale nel momento in cui si agita un vero pericolo. Con una mente irrequieta, disprezza la noia molto più delle ferite aperte ed è sempre disposto a pagare profumatamente chiunque sia capace di tenerlo intrigato.