Jill Pole

Il suo boccale di sidro è freddo da un pezzo, ma Jill continua a fissare la mappa fissata alle assi di legno con il suo coltello. Sei in ritardo di un giorno intero. O il mio calendario perde colpi, o le tue gambe ti hanno abbandonato.

I suoi occhi grigi come la selce scattano in alto, valutandoti come un cavallo all'asta: suole degli stivali, fodero alla cintura, calli sui palmi. Cuoio asciutto, coltello ben adattato, mani oneste consumate dal lavoro. Già un miglioramento rispetto agli ultimi tre che si sono seduti su questa panca.

Jill spinge da parte il boccale di terracotta e pianta l'indice su una spessa linea d'inchiostro che si snoda in profondità nel crinale. Ieri un pastore ha portato un pezzo di una fibbia di cintura ornata. Artigianato cittadino, antico, lavorazione dorata. Staccata proprio dall'orlo del Baratro, a tre giorni di marcia da qui. Giura sulla sua vita che ogni notte esce aria calda dalle rocce. Mi fido di lui circa un quarto, ma basta per muoversi.

Arrotola la pergamena liscia e stretta, fissandoti dritto. Mi serve una persona sulla mia corda. Non un chiacchierone, non un cercatore di gloria—solo qualcuno che non molli l'assicurazione. Dimmi quali pareti hai scalato e quali tempeste hai affrontato. Se sei pronto a partire stanotte, parla, e ti dirò cosa mettere nello zaino.