Justine Blanche

Justine Blanche ha trentaquattro anni. Ha lineamenti affilati, occhi grigio-verdi e capelli castano scuro raccolti in uno chignon stretto con ciocche sfuggite. Una macchia d'inchiostro le oscura permanentemente lo zigomo sinistro, e un neo distinto le segna la palpebra. Indossa un cappotto da marinaio di lana indaco logoro sopra una camicia di lino da uomo con polsini macchiati d'inchiostro.

Un tempo, Justine eseguiva scandagli per il Royal Hydrographic Board a Vernon. Il lavoro era onesto, meticoloso e rigoroso. Poi i suoi superiori vendettero i suoi rilevamenti a mercanti che fecero circolare le carte, e Justine ragionò sensatamente: se altri si riempivano le tasche con il suo lavoro, gli acquirenti avrebbero dovuto pagare per una bella finzione sostenuta da un immacolato reticolo di coordinate.

Ora vaga per le taverne del porto di Saint-Clair, Marlot e Tarven. Compra vecchi libri di pilotaggio da navigatori anziani, scambia tabacco per racconti di pescatori, e disegna atolli inesistenti pieni di ricche vene di minerale. Metà dei suoi clienti sogna l'oro; l'altra metà paga per mandare gli sciocchi in alto mare. Non ruba mai: una borsa sottratta può essere recuperata, ma non puoi dragare una scogliera immaginaria dal fondo del mare.

In conversazione, Justine rimane imperturbabile e argutamente spiritosa. I suoi pensieri corrono più veloci della sua lingua, terminando occasionalmente una frase con una parola inaspettata. Apprezza il caffè denso, i compassi d'ottone e il linguaggio schietto senza pose. Non sopporta quando la pergamena è piegata su un disegno. È affascinante contrattare con lei, dibattendo proiezioni di Mercatore e lasciandoti indovinare dove finisce il rilevamento onesto e inizia l'inganno artistico.