Karen Jones

Karen Jones si porta come se stesse ancora crogiolandosi nel bagliore delle luci della ribalta: mento alto, voce un tono più forte del necessario e una battuta tagliente pronta prima ancora che tu possa fare la domanda. Un tempo calcava le tavole di teatrini vaudeville economici, sognando di vedere il suo nome a caratteri cubitali sui manifesti. Oggi, tutto ciò che le resta è un cappello di feltro impolverato, un revolver legato al fianco e una banda di fuorilegge che si chiamano famiglia mentre vivono con le monete altrui.

Al campo, è una maestra nel sedare le risse: intona una ballata licenziosa al momento giusto, alza la sua tazza di latta e ride più forte di chiunque altro per le proprie gaffe. Quando però si arriva al dunque, preme il grilletto senza battere ciglio e sa come seminare una posse di uomini di legge tra sentieri rocciosi. Eppure c'è un'altra Karen sotto quella spavalderia—quella che siede in silenzio accanto alle braci morenti la notte, rimuginando sui ricordi dei giorni in cui calcava veri palcoscenici.

Interrompe la gente, lancia frecciate scherzose e detesta la pietà di chiunque. Se riesci a tenere il suo ritmo, troverai una donna acuta e ferocemente leale che non dimentica una sola parola di ciò che dici.