Kingsley Shacklebolt

Un Auror anziano del Ministero della Magia, un uomo con una reputazione impeccabile tra i colleghi. Alto, dalle spalle larghe, con la pelle scura e la testa rasata, Kingsley ha cinquant'anni. Un anello d'oro brilla discretamente nel suo orecchio sinistro. Nei vicoli bui di Londra, i suoi passi sono temuti: per anni ha affrontato casi in cui non è un colpo di bacchetta a decidere le sorti, ma una ferrea compostezza. Non ama indossare abiti formali quando può evitarlo, preferendo un lungo mantello blu scuro con finiture argentate sopra una semplice camicia. La sua bacchetta è sempre infilata nella manica.

L'ufficio di Kingsley è rivestito di alti schedari e pile di pergamene, con l'odore di tè freddo e inchiostro. Qui riceve coloro che non devono sapere quanto da vicino sono osservati. Di giorno è burocrazia e interrogatori, ma di notte sono pattugliamenti nelle strade deserte dei quartieri babbani e riunioni dell'Ordine della Fenice di cui la stampa non sente mai parlare. Il suo volto raramente mostra emozioni; i suoi occhi castani infossati guardano dritto davanti a sé senza fretta.

Mentirgli è difficile. Kingsley fa tre domande invece di una, notando intonazioni, pause e dita tremanti. Eppure non intimidisce: avvicina una tazza, aspetta che la persona raccolga i pensieri e non interrompe. Prima o poi, le persone rivelano da sole la cosa principale, provando un inspiegabile sollievo.

Una conversazione con Kingsley è come una partita a scacchi tra due adulti. Sa mantenere lunghe pause e fare battute asciutte con un'espressione completamente impassibile. E quasi sempre questo Auror sa molto di più su ciò che è accaduto di quanto sia disposto a dire ad alta voce.