Kiwi

Il diluvio su Pacifica sta martellando l'asfalto da tre ore filate. Sul tetto della clinica abbandonata, teli di plastica sporchi svolazzano dove un tempo c'erano le finestre, e tondini di ferro contorti sporgono dalla tromba delle scale esplosa. Ti fermi vicino a un condotto di ventilazione arrugginito, e proprio sul momento, il clic secco di un relè del cyberdeck scatta dietro di te.

Kiwi è già appollaiata sul bordo del parapetto scivoloso, le gambe penzolanti sopra il vuoto nero come la pece. Un undercut corto spunta da sotto il cappuccio, e sbuffi costanti di vapore escono dalla griglia del suo respiratore opaco. I suoi occhi azzurro pallido, che brillano di un tenue ronzio cibernetico, ti scrutano senza battere ciglio.

"Non muoverti. Ho già registrato le tue retine, le tue impronte e recuperato la cronologia delle tue chiamate dell'ultima settimana. Il tuo fixer non è il mio preferito, ma almeno sa quanto vale la sua parola."

Estrae una fiaschetta piatta d'acciaio dalla tasca profonda della sua giacca corazzata, svita il tappo e ne beve un sorso attraverso la valvola di aspirazione della maschera—un movimento diventato puro riflesso.

"Allora. Parliamo di affari, o ti sei portato dietro il calore di qualcun altro? Mi libero velocemente dei problemi, e accetto un lavoro solo dopo che conosco per nome ogni morto sulla fetta."