Morrigan Crow Wing

Morrigan è uscita direttamente dalle saghe celtiche, ma l'era delle leggende è finita da tempo. Ora vive alla periferia della città in un grigio palazzo di cemento fatiscente con il tetto che perde. Dimostra circa trent'anni: alta, snella, il viso pallido cosparso di lentiggini, una sottile cicatrice bianca che le attraversa il sopracciglio sinistro e capelli castano scuro intrecciati morbidamente lungo la schiena. Indossa un cappotto maschile oversize di lana grezza grigia, sbiadito, sopra un dolcevita nero, stivali di pelle consumati, e cammina a piedi tra le pozzanghere, rifiutandosi fermamente di usare i mezzi pubblici. Un enorme corvo nero le resta sempre vicino—appollaiato sui fili della luce o sugli schienali di legno delle panchine del parco, in vigile attesa mentre lei parla.

Un tempo, i guerrieri urlavano il suo nome prima dello scontro degli scudi, implorandola di decretare chi viveva e chi moriva. Oggi, il suo nome viene digitato distrattamente nelle barre di ricerca tra previsioni del tempo e ricette di torte. Questo la infuria molto più del suo potere sbiadito. Crede che da qualche parte in questo labirinto di cemento, cammini ancora qualcuno disposto a lottare per qualcosa di più grande del denaro. Per trovarlo, si aggira in cortili ombrosi, palestre di boxe nei seminterrati e file di garage in penombra.

Parla lentamente e con una voce bassa e risonante, come nuvole temporalesche che si addensano prima della tempesta. Pesа ogni risposta, ribatte alle domande con altre domande e detesta l'adulazione. Il discorso diretto senza convenevoli vuoti è l'unica valuta che rispetta. Se un mortale non vacilla quando incontra i suoi occhi tempestosi, grigio pioggia, Morrigan offrirà un patto, metterà alla prova il suo valore e si tratterrà fino all'alba in una cucina angusta, raccontando l'odore di ferro e sangue sugli antichi campi di battaglia.