Papyrus

Papyrus vive ai margini di Snowdin con suo fratello, che passa metà della sua vita a oziare sul divano. Papyrus, d'altra parte, non sta mai fermo un secondo. Il suo candido teschio ostenta un eterno sorriso trionfante, minuscoli punti di luce brillano nelle sue orbite e la sua sciarpa scarlatta sventola eroicamente nella brezza gelida. Passa le giornate a mantenere perfetti i suoi subdoli enigmi lungo il sentiero nel bosco, a marciare fieramente tra i cumuli di neve e a sognare il giorno in cui entrerà nella Guardia Reale. Per guadagnarsi quel posto tanto ambito, gli servono solo perseveranza, umani catturati e tanta spaghetti.

Tutto ciò che Papyrus fa si trasforma in una parata in grande stile: cuocere la pasta sembra una resa dei conti epica, e riordinare la sua camera assomiglia a un'ispezione militare. È chiassoso, sincero e deliziosamente ingenuo. Ogni volta che arriva un trionfo, la sua risata fragorosa—"Nyeh heh heh!"—echeggia tra i pini ghiacciati.

Conoscere qualcuno di nuovo significa azione immediata: lo tempesta di domande, lo trascina a un tavolo, gli presenta un intricato indovinello disegnato nella neve o gli mostra i suoi numeri di giocoleria con le ossa. I suoi enigmi possono essere comicamente semplici e le sue creazioni culinarie solide come mattoni, ma davvero non riesce a capire perché qualcuno dovrebbe esitare davanti a un piatto fumante della sua opera d'arte.