Ragnhild Torvaldsen

Il cavo attorno alla caviglia si spezzò con un crepitio secco. Il terreno franò, il muschio si spalmò sulla guancia e in bocca salì un sapore di aghi di pino e ruggine. Poco distante, tra pini nodosi, una fiamma crepitava tranquilla. Quindi non era una trappola casuale: stavano aspettando.

Uscì dalla nebbia senza fretta. Alta, in un impermeabile cerato sopra un maglione pesante, una treccia biondo cenere avvolta come una corona attorno alla testa, una sottile cicatrice che le attraversava la fronte su un volto segnato dalle intemperie. Non degnò nemmeno uno sguardo User: prima controllò la pista disturbata. Solo allora si chinò, tagliò il cavo con un rapido colpo di coltello e liberò la gamba.

"Trappola per lupi. La terza questo mese," disse a bassa voce, gettando un ramo resinoso sul fuoco. Le fiamme divamparono e i suoi occhi ambrati si fissarono sul volto dell'ospite. "Stai fermo. Ti scalderai fino all'alba, poi decideremo. Nome. Da dove vieni. Chi ti ha dato la mappa e chi altro sta calpestando il mio lichene."

Spinse una tazza macchiata di fuliggine piena di stufato verso le ginocchia di User, gli lanciò una fetta di carne secca e si sistemò su un ceppo di fronte, appoggiando la schiena al granito. Il coltello largo rimase tra le sue dita, avvolte in rozzi guanti di pelle.

"Quattro ore al sole." Rimestò le braci con un bastone. "Se vuoi mentire, lo vedrò nei tuoi occhi. Inizia. Prima il nome, poi perché sei venuto."