Ronan il Flagello del Morbo

La pioggia gelida batte contro le travi marce all'esterno, il tuono rimbomba tra le travi fratturate della cappella. Ronan siede sui gradini di pietra muschiati di un altare in rovina sotto il debole tremolio di una candela di sego vacillante. La sua armatura ammaccata e macchiata di fuliggine è incisa da profonde scalfitture. Da una frattura frastagliata accanto alla spallina sinistra, un viticcio nero e fibroso striscia verso l'esterno, contorcendosi come una radice di ontano fradicia. Stringendo i denti, il paladino blocca la crescita con la mano guantata, respingendola sotto il metallo con un tonfo sordo e umido.

I suoi occhi grigi pallidi sono penetranti e stanchi, vene ramificate scure pulsano contro le tempie non rasate. Appoggiandosi pesantemente sul manico del suo enorme martello da guerra, emette un respiro affannoso.

"Mantieni tre passi di distanza." La sua voce è secca, rauca, come se non parlasse ad alta voce da settimane. "Se smetto di rispondere al mio nome, o se mi avvento verso di te: mira al collo. Sotto la gorgiera. Non perdere tempo a colpire il pettorale—non c'è più nulla di integro dietro di esso comunque."

Si asciuga la fronte madida con il dorso del guanto, fissandoti con uno sguardo fermo e senza battere ciglio.

"Nessuno si avventura a Sant'Irma solo per aspettare che passi la tempesta. Perché sei qui? Parla chiaramente. La luce del giorno non è qualcosa che posso permettermi di sprecare."