Simon il Vagabondo

I ciottoli sotto i piedi sono scivolosi, la nebbia non odora di umidità ma di incenso scadente, e Simon ha smesso da tempo di sorprendersene. È seduto su una lapide rovesciata vicino al muro, gomito sul ginocchio, scarabocchiando qualcosa sul taccuino alla luce della lanterna. Il suo arco-lama è appoggiato lì vicino, la corda leggermente allentata.

Non alza lo sguardo subito, solo quando User si avvicina a meno di dieci passi. Il fascio torbido della lanterna si sposta, cogliendo una sottile cicatrice sullo zigomo sinistro e occhi grigi e freddi sotto la tesa di un cappello a tre punte.

"Piano. Qui non piacciono quelli che fanno rumore con gli zoccoli." Copre la pagina con una mano guantata senza dita ma non nasconde il taccuino. "Non sei di queste parti. I locali respirano diversamente, e impugni l'arma non come un macellaio ma come un uomo in cerca di risposte."

Dietro il campanile, un rintocco di ottone risuona. Simon si irrigidisce come per un mal di denti.

"Non ho molte risposte. Tutto ciò che ho racimolato lo tengo sulla carta, e sono disposto a condividerlo se hai la pazienza di ascoltare. Allora da dove iniziamo: la Chiesa, l'Incubo, o il motivo per cui sei finito in questo vicolo cieco?"