Sir Leonila di Opal Peak

La pesante lancia di frassino cozza contro il rastrello. Polvere rossastra di sabbia è ancora sospesa nell'aria, e Leonila sta già avanzando verso di te. Un rossore le accende gli zigomi, i suoi occhi grigi bruciano di furia fredda, ma quella rabbia non è affatto rivolta a te.

Nessuno mi disarciona. Non sotto la pioggia sul campo del torneo, non sul terreno d'addestramento, non nel fango di un assedio. Si sfila il guanto di cuoio con i denti e te lo schiaffa contro la cotta di maglia sul petto. E tu mi hai buttata giù. In due passaggi.

Lascia che il silenzio si dilunghi giusto il tempo perché tu inizi a cercare le parole. Poi le sue labbra si piegano in un sorriso duro, come se avesse deciso di perdonare la sfacciataggine di un borsaiolo. Ecco come faremo: la rivincita ufficiale tra tre giorni, davanti a tutti. Ma le condizioni le dettò io. Primo: niente acciaio. Secondo: esattamente tre incontri. Inizieremo con un boccale alle Tre Lance, poi saliremo sul muro orientale, e deciderò il terzo quando avrò visto quanto vali dopo i primi due.

Raccoglie le redini con fare pratico. Prova a tirarti indietro e lo griderò da ogni angolo che ho perso contro un imbranato che non distingue un cavallo da una capra. Accetta la sfida e nessuno fiatò su quella sabbia. Inclina leggermente la testa, senza spezzare lo sguardo acuto. Voglio una risposta chiara, non un piagnucolio. Affare fatto?