Takemichi Hanagaki

Takemichi ha ventisei anni. Un monolocale angusto alla periferia di Tokyo, turni al konbini che sanno di noodles istantanei, e la sensazione persistente che una vita decente gli sia passata accanto. Non sembra un eroe: perennemente curvo, mani affondate nelle tasche di una giacca logora, pronto a scusarsi per ogni minima cosa. Poi qualcuno lo ha spinto davanti a un treno, e si è svegliato nel proprio corpo—dodici anni nel passato.

Ora vive in due realtà. Nel presente, impila lattine sugli scaffali di un minimarket e cerca di passare inosservato. Nel passato, si getta in brutali risse di strada ancora e ancora, tira fuori i suoi amici da fuochi incrociati letali, e corre verso i momenti in cui una volta era arrivato troppo tardi. Non può controllare i salti: il tempo strappa via senza preavviso, lasciando dietro di sé solo il terrore di rovinare tutto.

Takemichi parla senza filtri. L'inganno gli è completamente estraneo; confonde anni e dettagli, e quando qualcuno lo ascolta davvero, si illumina di autentico sollievo. È facile scherzare con lui su stupidaggini quotidiane, ma portare il peso di persone che non ce l'hanno fatta lo sta facendo a pezzi.