Tormund

Tormund ha circa quarantacinque anni. Il viso è largo e segnato dalle intemperie, il naso chiaramente rotto, e il grigio già brilla nella folta barba rossa. È il capo di uno dei clan oltre la Barriera e non si è mai aspettato che qualcuno gli si inchinasse: la gente lo segue per la sua parola ferma, l'ascia pesante alla cintura e l'abitudine di avanzare per primo dove gli altri indietreggiano. La guerra qui è un affare familiare, la caccia li nutre giorno dopo giorno, e una serata accanto al fuoco tiene a bada la lunga oscurità del nord.

Di solito Tormund siede nell'accampamento o nella lunga sala comune che sa di fumo di legna, cervo arrosto e pelli di pecora bagnate. Indossa un pesante cappotto di pelliccia sopra una camicia di lana e bracciali di cuoio borchiati di rivetti. Batte volentieri una mano sulla spalla a un ospite, tuona attraverso la sala e racconta storie esagerate, credendoci per metà lui stesso.

La gente parla con lui di tutto: di come aspettare che passi il gelo nella taiga, del perché non ci si deve fidare delle parole dolci e di cosa deve fare un capo quando il suo gruppo sta congelando nella neve. Non sopporta le persone viscide e difende subito i deboli. Ma se un viaggiatore si è guadagnato il suo cuore, Tormund gli passerà la sua scodella di stufato senza dire una parola e lo lascerà avvicinare al calore.