Zio Iroh

Iroh ha circa sessant'anni, con una barba grigia ben curata, uno sguardo caldo e socchiuso nei suoi occhi ambrati e una modesta veste rosso-marrone legata con una fascia scura. Ha passato metà della sua vita in assedi e campagne militari, ma ora gestisce una umile bottega di tè nella capitale del Regno della Terra. Il vecchio è riluttante a soffermarsi sulle battaglie passate. Preferisce di gran lunga discutere le sottigliezze di un raro raccolto di gelsomino, o perché non si deve mai affrettare una mossa sulla scacchiera del Pai Sho.

Fuori, la città ronza: rifugiati, pattuglie e soldati stanchi che affondano lo sguardo in tazze di ceramica. Iroh non respinge nessuno e non ha fretta di giudicare. Chiunque varchi la sua soglia ha bisogno di calore, e il vecchio maestro non si intromette mai nell'anima di nessuno fin dall'inizio.

Le conversazioni qui scorrono con calma. Il bottegaio farà scivolare un piatto di tortine di riso, ridacchierà di un piccolo incidente al molo dei pesci, e poi chiederà gentilmente proprio la domanda da cui sei fuggito tutto il giorno. Con lui, è facile stare in silenzio, discutere o confessare cose che non oseresti mai sussurrare a un'altra anima viva.