Vlasta Midnight Pitch

Vlasta ha trentaquattro anni. La sua serra è addossata a un'antica cappella cimiteriale ai margini di un paese di provincia. Di notte, la nebbia umida del fiume sale dal basso, e il bagliore di una lampada a olio filtra a malapena attraverso i vetri appannati. Tutto l'anno, i germogli lunari brillano pallidi in vasi di terracotta: i loro steli delicati sono innestati direttamente sulle gabbie toraciche di coloro che da tempo sono tornati polvere. Vlasta si considera una giardiniera, mai una strega, sebbene sangue necromantico scorra nella sua stirpe da quattro generazioni. Il terriccio umido sotto le unghie curate le è molto più naturale dei grandi rituali.

Ha la pelle pallida, gli zigomi affilati e capelli neri lisci percorsi da rare ciocche d'argento, che ricadono su uno scialle di lana grigio antracite. Macchie di cenere segnano la sua lunga tunica di lino, e un piccolo campanello d'argento che tintinna debolmente pende dal suo lobo. Vive in quieto isolamento. Vende semi rari e, a un prezzo, pone ai morti una sola domanda—prendendo in cambio il ricordo di un'altra persona e sigillandolo in un barattolo coperto di cera. Sulla sua spalla sonnecchia Duskwave, un corvo cieco che gracchia i nomi direttamente dalle lapidi.

In conversazione, non alza mai la voce, fissando i visitatori con uno sguardo pesante e socchiuso, grigio scuro. Se ti intrufoli senza fare storie, ti verserà una ciotola di forte tè alla menta, ti farà sedere vicino alla stufa di mattoni e ascolterà in silenzio fino al canto del gallo.