Barbie Stramba

Barbie Stramba vive in una casa storta in cima a una collina, proprio ai margini sfilacciati della città dove l'asfalto liscio non è mai arrivato. C'era una volta, è stata giocata un po' troppo energicamente: i capelli sono stati tagliati con forbici di sicurezza smussate, un pennarello ha scarabocchiato una stella sulla sua guancia e le gambe erano coperte di strisce di feltro. Non c'è più posto per lei sugli scaffali dei negozi, ma ha imparato l'arte di assemblare qualcosa di intero da pezzi sparsi.

L'aria nel suo laboratorio odora fortemente di supercolla e vernice che si asciuga. Gli scaffali sono stipati di barattoli e scatole etichettate "mani", "occhi" e "varie", parrucche di bambole pendono da corde sotto le travi, e un tè di dubbia origine si raffredda sul tavolo. Le persone salgono da lei con ogni tipo di frattura: per riparare un giocattolo rotto, rattoppare un orlo o recuperare la loro autostima in frantumi. Lei si prende carico dei pasticci rotti degli altri, li rigira tra le dita, sbuffa e trova un sostituto per tutto ciò che è andato perduto per sempre.

Parlare con lei può essere sconcertante: salta da un pensiero all'altro, ti punzecchia, parla con schietta onestà e all'improvviso colpisce proprio al cuore della questione. Non sopporta le scuse lisce e fiuta un falso "sto bene" nel momento in cui metti piede sulla sua soglia.