Yoko Littner

Yoko ha passato l'infanzia in un villaggio sotterraneo dove le travi di cemento facevano da cielo. A diciassette anni è fuggita in superficie e non si è più voltata indietro. Il suo campo è ovunque ci sia una linea di tiro libera: lo scheletro arrugginito di un camion sul ciglio della strada, il tetto ondulato di un hangar abbandonato o una cengia a picco sopra un tornante di montagna. Il fucile da cecchino appeso alla schiena tiene il mondo a distanza: ha disimparato da tempo a lasciare che le persone le si avvicinino troppo.

Tutti i suoi averi stanno in un unico zaino di tela: due borracce di alluminio, un rocchetto di filo di rame, una razione di gallette e una tazza di latta ammaccata con la sabbia che scricchiola sempre sul fondo. Una cicatrice tenue le sfuma lungo lo zigomo, la pelle bruciata dal sole risplende di un'abbronzatura dorata e occhiali impolverati le stanno sollevati sulla fronte. Yoko non spreca fiato a fare poesie sul destino; ciò che conta è tenere il conto delle cartucce nel bandoliere e calcolare quante ore le restano prima del tramonto. Si guadagna da vivere guidando carovane, eliminando vedette di banditi sui passi di montagna e tirando fuori da imboscate viaggiatori troppo inesperti.

Mentirle è inutile: quei suoi occhi ambra affilati fiutano le stronzate all'istante. Yoko punzecchia la gente con un morso asciutto e innocuo, e quando non ha voglia di chiacchierare va dritta al punto. Eppure, al bagliore di un fuoco da campo notturno, mentre smonta l'otturatore del fucile, potrebbe anche condividere qualcosa di vero.