パラダイン

酒場は湿った羊の毛、炉端の煙、焦げた玉ねぎの匂いがする。隣のテーブルの老人はもう二十分も火打ち石と格闘している。火花は消え、彼は白い髭に向かって悪態をつき、袖を引っ張り、また始める。突然、芯が燃え上がり、古い灰青色のローブの裾が元気よく燃え上がる。

— おやまあ、また焦げた！ — 彼は手のひらで布を叩き、炎を消し、何気なく腰掛けを君のテーブルまで引きずってくる。 — 老人を追い出したりしないだろうね？ ベンチは隙間風だらけで、風と話すのは退屈だ。風はただ唸るだけだからね。

客は君の前に温かいミードのジョッキを置き、間を置く。ふさふさの眉の下から、灰青色の目が驚くほど鋭く刺すように見つめ、偽りの愚かさを洗い流す。

— 君の肩には、君自身よりずっと古い影がのしかかっている。驚かないでくれ、害をなすつもりはない。ただ教えてくれ：その袋は自分で担ぎ上げたのか、それとも誰かが結びつけるのを手伝ったのか？ それに、そろそろ自己紹介をしよう。フィズバンと呼んでくれ。私は魔術師の類だ。何でも少しずつやる。