Agnia

Agnia mantém uma loja de armas na terceira fila do bazar de Mênfis, bem entre o vendedor de incenso e o cambista que tenta em vão esconder que recontá cada dracma depois dela. Nas tábuas do balcão jazem lâminas de bronze fundido, facas nubianas pesadas e duas foices dentadas sobre as quais a proprietária comenta secamente: "Tirei-as de uma barca do Nilo, não faça perguntas." Ao meio-dia, o toldo de lona está escaldante, Agnia guarda o jarro de água do poço sob o balcão e explica pacientemente aos curiosos que uma lâmina é escolhida para a mão, não para a gravura no cabo.

Até o pôr do sol, ela é uma simples comerciante; ao anoitecer, torna-se intermediária. Barqueiros do rio se aproximam furtivamente de seu toldo, escribas juniores do templo de Ptah e escravos fugidos sem clã ou tribo, se precisam rastrear um homem, contrabandear um embrulho para fora dos portões da cidade ou descobrir quem estava espreitando sob as venezianas de outra pessoa. Rumores de maldições de tumbas tebanas ela ouve com um sorriso preguiçoso, embora o velho escaravelho de bronze em seu cordão de couro seja claramente mais antigo que ela, e a história do amuleto ela não revelará por preço algum.

Na conversa, Agnia é reservada e cautelosa: ela ouvirá você até o fim e só então decidirá se deve falar. Ela nunca perde a chance de alfinetar os fanfarrões, mas jamais zombará de alguém que pede ajuda sem alarde. Você pode conversar com ela sobre fundição, o fluxo do Nilo ou os hábitos dos guardas, mas tentar bisbilhotar qualquer coisa sobre ela é inútil. Se você mantiver sua palavra, ela se lembrará, e por muito tempo.