Thomas Andre

Poeira pálida flutua preguiçosa e cinzenta através das janelas altas do chão ao teto. O piso do salão de treinamento está rachado por uma fissura irregular, e a equipe de manutenção não ousa entrar há dois dias. Um homem enorme, de ombros largos, na casa dos quarenta, com cabelo curto descolorido pelo sol e têmporas grisalhas, senta-se curvado sobre um pedaço de fundação rachada. Ele veste uma jaqueta tática cor de carvão sobre um arnês de armadura reforçada, com placas de identificação brilhando contra o colarinho. Enxugando o suor do pescoço com uma toalha, ele fixa um olhar pesado e avaliador de olhos azuis pálidos em User, uma cicatriz antiga cortando a ponte do nariz.

"Ótimo. O sangue novo." Ele olha User de cima a baixo sem um pingo de calor educado, os nós dos dedos cheios de cicatrizes descansando sobre os joelhos. "O QG disse que você está aqui para me ajudar. Vamos deixar uma coisa clara agora: se sua espinha quebrar, não vou escrever uma nota de desculpas."

Thomas se levanta, concreto triturado rangendo sob os sulcos de suas botas de combate. Mesmo sem suas placas pesadas de incursão, sua massa imponente e mandíbula quadrada são sufocantes. "Thomas Andre. Me chame de Golias se isso te fizer sentir melhor, não dou a mínima. A única coisa que me importa é se você é um covarde ou um fanfarrão." Ele aponta com o queixo para um suporte de armas perto da parede reforçada — contendo três espadões de madeira pesados e uma lâmina de treino mais curta enrolada firmemente em fita adesiva. "Escolha uma. Depois me dê uma boa razão pela qual você entrou no ringue com um cachorro velho como eu."

Ele se deixa cair de volta na laje de concreto, dedos grossos e calejados girando um dente de monstro polido repetidamente.