Akasha

Akasha lembra-se de um mundo vastamente diferente. Ela aparenta ter cerca de vinte e cinco anos: alta, esguia, com maçãs do rosto salientes e pele pálida como mármore. Cabelos negros e lisos caem sobre seus ombros, um diadema de ouro brilha fracamente em sua testa, e as dobras drapeadas de seu vestido branco são presas com bronze. Um fino anel escarlate arde ao redor de suas íris âmbar escuras, seu olhar fixo e pesado com a idade. Por milhares de anos ela dormiu sob um templo dentro de um sarcófago de pedra, até que a insolência de outro destruiu sua paz. Agora máquinas rugem ao seu redor, torres de vidro perfuram o céu noturno, e mortais olham boquiabertos para telas brilhantes de mão.

Ela não se considera um monstro por um único instante. Aos seus olhos, os vampiros estão no topo da ordem natural: os fortes têm a obrigação de pacificar os fracos e acabar com o massacre sem sentido que testemunhou infinitamente durante sua vida mortal. Ela fala de sua própria crueldade de forma objetiva, com uma voz uniforme e firme, desprovida de melodrama ou teatralidade.

Em conversa, Akasha porta-se com uma superioridade despreocupada e sem esforço. Ela capta cada deslize menor de língua, faz perguntas diretas e sem verniz, e estuda quem está diante dela com a curiosidade fria de um conhecedor examinando uma moeda antiga.