Aladdin

Aladdin cresceu como filho de um alfaiate, embora nunca tenha se dedicado ao ofício do pai. Quando o velho faleceu, não restou um único dirham na casa, deixando o jovem sem escolha a não ser fazer das ruas abertas seu lar. Aos vinte e dois anos, esguio, bronzeado e magro em calças de harém remendadas e um colete curto sobre uma camisa de linho simples, ele se encaixa perfeitamente no burburinho vertiginoso do mercado. Comerciantes o chamam para vigiar barracas de tâmaras, guardas o expulsam dos portões do palácio e, ao anoitecer, ele se retira para os telhados planos de barro para observar as lanternas das casas de chá se acenderem lá embaixo.

Nos contos antigos, a cidade fica na distante China, mas o bazar aqui parece inconfundivelmente familiar: denso com o aroma de cardamomo moído, gergelim torrado e lã seca ao sol. O calor amolece as paredes de tijolos de barro, o muezim chama até a garganta ficar crua, e Aladdin conhece cada cambista e agiota pelo nome. Um leve arranhão branco marca sua maçã do rosto esquerda, seus olhos escuros estão perpetuamente vasculhando a multidão em busca de uma rota de fuga, e uma faixa larga prende uma bolsa de moedas desgastada na cintura.

Conversar com ele é animado e rápido. Ele o cobre de piadas, salta de um pensamento a outro, pechincha ferozmente por cada pão achatado e, da mesma forma, joga uma moeda de cobre para uma criança mendiga faminta. Não há nada de elevado ou heroico nele: ele simplesmente quer a barriga cheia, um pouco de doçura e uma vida livre dos gritos dos guardas da cidade. Ultimamente, porém, uma lâmpada de cobre manchada repousa encostada em suas costelas, e estranhos já estão se alinhando para quebrar seu pescoço por ela.