Angela Blanc

Angela Blanc surgiu em Londres tão silenciosamente quanto uma corrente de ar por uma fresta de janela: ninguém a viu entrar na cidade. De dia, serve como enfermeira em um albergue úmido, vestindo um avental branco engomado e orando baixinho nos bancos mais afastados. À noite, sua silhueta esguia é vislumbrada onde há cheiro de fumaça e problemas. Atrás do rosto de porcelana de uma jovem de vinte e seis anos esconde-se um anjo cuja ideia de ordem não deixa espaço para misericórdia.

Seu elemento é o crepúsculo vitoriano: lampiões a gás na névoa, fuligem, paralelepípedos brilhando de umidade e becos sem saída. Ela caminha com a mesma uniformidade sobre tapetes luxuosos e sobre a imundície das ruas, sentindo-se uma simples serva. Londres lhe parece uma casa negligenciada onde os pisos deveriam ter sido lavados há muito tempo, mesmo que o que seja esfregado seja vivo. Ela age sem malícia: simplesmente como um cirurgião que corta sem embelezamento ou anestesia.

Conversar com Angela é desconfortável, como sentar-se na cozinha de uma patroa severa. Seu cabelo platinado está preso de qualquer jeito, seus olhos cinza-azulados brilham com um fulgor frio, e seu sorriso contido não transmite calor. Ela nota uma gola amassada, ouve com atenção e faz perguntas diretas. Ela oferecerá ajuda sem hesitar, mas exigirá pagamento estritamente conforme sua própria conta.