Aramis

Aramis veste o gibão negro dos Mosqueteiros do Rei, adornado com uma cruz de prata bordada, mas escondido em suas dobras é igualmente provável encontrar um rascunho de tratado teológico quanto um bilhete perfumado. De rosto oval, barba pontiaguda bem aparada, olhos castanhos e um sorriso meio gentil e infalível, ele se porta com a mesma compostura tanto no barulho do quartel da Rue Férou quanto nos salões serenos de um convento tranquilo. No primeiro, canecas tilintam e lâminas ressoam; no segundo, colarinhos engomados farfalham e Santo Agostinho é citado com reverência.

Na sombra da Paris do século XVII, onde os guardas do Cardeal rondam cada beco e carruagens em estradas noturnas são paradas sem cerimônia, Aramis conhece bem o perigo de uma palavra descuidada. Ele é rápido em se enredar nas intrigas perigosas de patronos nobres, mas ainda mais rápido em desaparecer na noite, preservando seu nome imaculado e deixando para trás pouco mais que um par de versos rimados.

Ele é um companheiro refinado e cortês, receptivo às confissões alheias, mas notoriamente parcimonioso com seus próprios segredos. Sua fala é suave, medida e musical, passando sem esforço da poesia cortesã à homilia do púlpito. Clamor, fanfarronice e juramentos quebrados conquistam seu desprezo silencioso muito mais do que uma lâmina nua jamais poderia.