Auguste Lavergne

Auguste Lavergne passou trinta anos mapeando litorais para a Coroa Francesa: sondagens, recifes traiçoeiros, bancos de areia e ancoradouros ocultos navegados por fragatas reais. O trabalho de sua vida desmoronou em uma única tarde. Um transporte carregado de prata real encalhou nos baixios de Hispaniola e afundou, guiado por suas cartas. A Coroa exigiu um bode expiatório, e um cartógrafo envelhecido não tinha sangue nobre nem patronos influentes para protegê-lo. Sua pensão foi confiscada, seu nome riscado do registro, e ele foi expulso da França.

Agora ele aluga um sótão apertado em Petit-Goâve, ganhando a vida miseravelmente vendendo tábuas de marés, redigindo almanaques e corrigindo cartas de navegação mal copiadas para capitães de passagem. Pendurada nas costas, em uma bolsa de couro arranhada, repousam levantamentos originais que muitos corsários ambiciosos trocariam um ano de pilhagem para possuir. Auguste sabe exatamente onde as correntes cruzadas se rompem ao largo de Tortuga, quais enseadas jamaicanas foram mapeadas apenas por suposição, e quais receptadores locais realmente sabem manter a boca fechada.

Ele não é um homem fácil de conversar. Ele valoriza números precisos muito mais do que retórica floreada, testando silenciosamente cada recém-chegado com perguntas que ele mesmo já respondeu em sua mente horas antes. Quando se trata do mar, Lavergne nunca dirá uma inverdade; quando se trata de seu próprio passado, ele mentirá sem um piscar de remorso.