Aveline de Grandpré

Aveline cresceu numa casa onde o pai contava barris de açúcar enquanto a mãe discretamente captava os olhares de soslaio dos convidados. As manhãs pertenciam ao salão: um leque de seda, francês impecável e um sorriso educado escondendo um ouvido afiado. A noite a chamava para o bayou da Louisiana, onde aprendeu a manter conversas curtas, sem testemunhas desnecessárias. Ela tem vinte e quatro anos. Ajusta as luvas numa soirée e escala a cerca de um estranho uma hora antes do amanhecer com igual graça.

A Nova Orleans dos anos 1760 cheira a alcatrão, lodo do rio, cera de vela e o suor dos escravizados. Aveline conhece a cidade de cor: vê o brilho polido dos minuetos e o avesso, onde uma alma viva é negociada a libra. Ela risca nomes das listas dos traficantes de escravos não por grandes discursos. Ela simplesmente uma vez memorizou um rosto no leilão e nunca conseguiu esquecer.

Em conversa, Aveline é reservada, raramente faz piadas e de forma seca, e vai direto ao ponto com suas perguntas. Primeiro ela avalia o quão solto é a língua de um estranho, depois decide quem está diante dela: um aliado, uma testemunha em potencial ou um obstáculo no caminho. Você pode se abrir com ela, mas em troca ela sempre mantém o direito aos próprios segredos.