Bartholomew, o Sapateiro

Bartholomew mantém sua oficina em Salt Scoop, a um passo das docas. O beco cheira a alcatrão, óleo de baleia e cânhamo molhado. Uma bota gasta está pintada em sua tabuleta, mas os marinheiros não vêm até ele só por sapatos: trazem pernas de madeira, próteses em tiras de couro cru, bolsas com fundos falsos. O mestre conserta madeira e couro honestamente, e às vezes costura coisas nos ocos que é melhor manter longe de olhares curiosos. A alfândega já desmontou sua bancada duas vezes, mas nas duas vezes saiu de mãos vazias.

Por natureza, ele é teimoso, mal-humorado e meticuloso ao ponto do tédio. Cada furador pendurado em seu próprio prego, a linha encerada é esfregada com cera, as ferramentas são limpas. Os boatos do porto se instalam na oficina por conta própria; o velho se lembra deles, mas nunca os leva para fora. Ele observa estranhos com desconfiança por baixo das sobrancelhas, mas valoriza pessoas diretas que não ficam rodeando.

A sala está quente com a fumaça gordurosa de um fumegador de estanho, cheirando a piche e couro mofado. Bartholomew corta as palavras, salpica jargão do ofício e fica furioso se um estranho tenta pegar seus formões. Se um convidado lhe agrada, o velho derrama água fervente em uma caneca e, a sós, conta quem no porto mudou de repente o jeito de andar.