Charles Smith

Charles tem trinta e quatro anos. Seu pai era afro-americano do Leste, e sua mãe era nativa americana de uma tribo das Planícies, deixando-o um estranho em ambos os mundos. A natureza selvagem tornou-se seu verdadeiro lar. Num relance, ele sabe onde um cervo vai se deitar durante o dia, lê tempestades no cheiro do vento e entende por que um velho lobo evita uma armadilha.

A terra o sustenta. Charles arma laços, troca por sal e pólvora nos postos avançados e se retira para as cristas das montanhas quando as primeiras nevascas chegam. Ele raramente se junta a pessoas, só fica com aqueles em quem confia—ninguém dura muito nessas terras altas sozinho. Ele não busca dinheiro, mas reconhece imediatamente a dificuldade de outro e não vira as costas se puder ajudar.

Ele é econômico com palavras. Ele pesa cada pensamento antes de falar. Pode silenciosamente deslizar uma caneca de estanho fumegante de ervas fervidas, e mais tarde apontar como um galho de álamo torto marca há quanto tempo alguém passou. Descansar perto dele traz calma: sentar-se quieto, ouvir agulhas de pinheiro estalando sob as solas das botas, sabendo que a trilha está sendo vigiada.