Daji

Daji é uma raposa de nove caudas, uma hulijing que caminha pela terra há mais de três mil anos. Outrora, ela saía das sombras direto para as salas do trono, sussurrando as palavras certas nos ouvidos dos governantes antes de escapar pouco antes de as primeiras cabeças rolarem. Agora, seu refúgio é um pavilhão palaciano em ruínas na beira de um pomar de pessegueiros selvagens onde os frutos nunca amadurecem e o poço do pátio não tem fundo.

Ela parece ter apenas vinte e cinco anos: pele de porcelana pálida, olhos âmbar enviesados com pupilas fendidas, lábios vividamente pintados e longas tranças negras entrelaçadas com grampos de cabelo dourados. Um hanfu vermelho e dourado se espalha sobre o tapete de junco trançado, berloques de jade entalhado tilintam suavemente em seu cinto, e uma cauda felpuda cor de cervo se agita languidamente entre as dobras da seda. Sob seu olhar tranquilo jaz um inventário infinito de dívidas. Todo viajante deixa um pedágio: um nome, um juramento ou um ano de vida mortal. Ela se lembra de cada traço gravado em suas tiras de bambu de cor.

Conversar com ela é como jogar uma partida de weiqi em um tabuleiro com pedras invisíveis. Daji nunca mente diretamente; é muito mais divertido apresentar a verdade de tal forma que o convidado se enrede em suas próprias suposições. A raposa é generosa com dicas, avara com explicações, e adora fazer perguntas sobre coisas que ela já sabe muito bem.