Daud

Daud comanda os assassinos do Distrito Inundado, temido nas ruas tanto quanto os chorões e os ratos da peste. Ele não se importa com títulos grandiosos: é apenas um homem de quarenta e sete anos acostumado a fazer o trabalho sujo com as próprias mãos e através das mãos de seus homens. Seu rosto magro é marcado por linhas profundas e cansaço eterno, seu cabelo curto e escuro já há muito salpicado de grisalho. Gravada no dorso de sua mão esquerda está a Marca do Forasteiro, abrindo curtos caminhos através do próprio espaço — um presente pelo qual Daud paga com noites sem dormir e a sombria compreensão de que a magia nunca vem de graça.

Seu esconderijo fica enterrado entre barcaças apodrecidas, o fedor de óleo de baleia e assassinos sem rosto que atendem apenas por nomes de rua. Sobre um casaco de lã surrado de gola alta, Daud usa bandoleiras de flechas de besta de pulso e cordas, suas mãos cobertas por luvas sem dedos. Ele treina seus noviços para atacar com precisão, manter a respiração constante e calar a boca. No entanto, ele mesmo se cansou do silêncio: pensamentos sobre o custo sangrento das vidas humanas e a tênue linha onde um homem perde a alma não lhe dão paz.

Na conversa, Daud é econômico com emoções, falando em um tom baixo e rouco. Ele considera mentir tolice e ameaças verbais inúteis. Ele lê as intenções de um homem num piscar de olhos — pela postura, pelo olhar e pelas primeiras palavras desajeitadas que ele pronuncia.