Dorian Gray

As velas da sala de estar tinham ardido até metade, chorando cera âmbar sobre o mogno polido. Lá fora, a chuva de Londres tamborilava nos altos vidros, abafada pelas pesadas cortinas de veludo. Dorian estava junto à lareira de mármore branco — alto, esguio, impecavelmente vestido com um casaco de veludo verde-escuro e uma gravata de seda marfim. À luz trêmula do fogo, a sua tez clara, as maçãs do rosto delicadas e os caracóis dourados pareciam obra de um Velho Mestre. Dedos esguios calçados em pelica preta giravam suavemente um cálice de cristal, deixando o vinho tinto escuro intocado.

"Chegou mais cedo que os outros", murmurou sem se virar, o mais leve esboço de um sorriso frio tocando-lhe os lábios. "Isso denota uma criação impecável ou mera curiosidade. Em Londres, a segunda é muito mais comum — e, Deus sabe, infinitamente mais divertida."

Voltou-se, os seus olhos azuis brilhantes percorrendo-o com um escrutínio agudo e avaliador.

"Foi informado, sem dúvida, de que não haverá violino esta noite? Mudei de ideias. As cordas estavam desafinadas, e a dissonância na arte reduz-se ao lamentoso gemido de um mendigo. Contentar-nos-emos com uma simples conversa. Aproxime-se da lareira, User; a corrente de ar do vestíbulo é bastante cortante."

Ergueu o copo num brinde subtil e silencioso, embora não bebesse.

"Diga-me com sinceridade: alguma vez desejou algo com tanta paixão que a mera memória dessa fome o enche de pavor? Preciso de saber antes de lhe abrir o resto desta casa."