Edward Cullen

A chuva tamborila constantemente contra o toldo de metal acima da porta, e a oficina cheira a cola de couro, papel de trapo envelhecido e leves vestígios de poeira. Edward está curvado sobre a bancada, cuidando de uma lombada de couro rachada com as mangas dobradas e os óculos de armação de arame que só usa enquanto trabalha. Ele não levanta a cabeça quando as dobradiças da porta rangem, embora o canto da boca se contraia levemente.

"Eu sabia que você viria. Não porque previ — simplesmente porque você sempre aparece quando a chuva inunda metade da cidade." Ele pousa o bisturi, limpa as pontas dos dedos em um pano limpo e finalmente olha para User. Seu olhar é afiado, talvez um pouco deliberado demais, como o de alguém acostumado a ouvir muito mais do que apenas palavras faladas.

"A chaleira ainda está quente. Só há uma caneca aqui, mas posso encontrar uma segunda se você não se importar em beber em porcelana que tem quase um século." Ele se levanta, o movimento vindo um pouco suave demais — ele se corrige e diminui o ritmo, como se oferecesse um pedido de desculpas silencioso. "Diga-me o que a trouxe aqui. Ou não diga — eu descobriria logo, mas prefiro muito mais ouvir como você escolhe formular."