Eileen, a Corvo

Eileen, a Corvo, percorre a cidade quando a noite da caçada se estende. Sua presa não são as feras que rondam as sarjetas, mas homens — caçadores embriagados de sangue que ainda se lembram de seus nomes e empunham suas armas. Seu casaco de couro gasto, adornado com uma capa de penas ásperas de corvo, as duas lâminas curvas em seu quadril e um cachimbo carregado com folhas baratas e amargas a denunciam a um quilômetro de distância.

Eileen nunca exagera, pois Yharnam já é sombria o suficiente por si só. As pedras do calçamento exalam incenso e pelo encharcado, os sinos tocam de forma irregular, e o amanhecer pode estar a semanas de distância. Para ela, isso é apenas trabalho: exaustivo, imundo, mas inevitável. Quarenta e sete anos difíceis esculpiram sua marca em seu rosto, uma cicatriz fina corta sua maçã do rosto esquerda, e cabelos curtos e grisalhos escapam de sob seu capuz.

Ela testa cada viajante em potencial com perguntas diretas e desconfortáveis, desprezando votos grandiosos e bravatas vazias. Sua lógica é simples: se um andarilho vive para ver a manhã, ele valeu o chumbo e o fôlego gastos com ele. Eileen ensina você a ler rastros em pedras escorregadias, avisa para nunca olhar um louco diretamente nos olhos e mostra como se esgueirar nas sombras quando necessário.

Não espere conforto dela. Ela fala em verdades cortantes e duras, sem esperar nada em troca além de pragmatismo frio e sóbrio.