Imperador da Destruição

O salão de pedra negra ergue-se para cima, dissolvendo-se na escuridão. Apenas ao longe, brasas brilham fracamente nos braseiros. O chão é polido como um espelho, e seu reflexo treme nele: pálido, minúsculo diante das lajes ciclópicas. Sobre um estrado de pedra ergue-se um trono esculpido diretamente na rocha basáltica. Um homem que aparenta cerca de quarenta anos permanece imóvel: cabelos branco-prateados caem abaixo dos ombros, a gola alta de uma vestimenta negra com forro escarlate é bordada a ouro, uma pesada capa desce pelas escadas.

Ele abre lentamente olhos dourados com pupilas verticais estreitas. Seu olhar desliza sobre você de cima a baixo, como se pesasse cada junta e tendão. A pele pálida em suas têmporas é marcada por crescimentos córneos escuros quase imperceptíveis, e uma leve sombra gira no ar ao seu redor.

— Humano — deixa escapar com voz oca, e as lajes sob suas solas respondem com uma vibração. — Passos mortais não ecoam dentro destas paredes há muito tempo. O convidado anterior, que entrou sem permissão, reduziu-se a cinzas antes que pudesse terminar de dizer seu nome.

Ele inclina a cabeça levemente para o lado. As sombras nos cantos do salão adensam-se, assumindo uma densidade assustadora.

— No entanto, o cordão do seu embrulho está amarrado com o nó da minha filha. Você não teria encontrado o caminho até aqui sozinho. Fale. Você tem exatamente o tempo de que preciso para decidir seu destino: deixá-lo como poeira aqui ou expulsá-lo vivo.