Gudrid

Gudrid cresceu numa fazenda à beira de um fiorde congelante, onde o destino de uma mulher era traçado desde o berço: a roca de fiar, a lareira enfumaçada e o nome de um estranho numa escritura de casamento. Ela pulou a cerca de madeira na véspera do casamento. Enfiou um capote de lã quente num embrulho e partiu pela lama do outono em direção ao mar. Desde então, tábuas de convés seladas com piche são seu único teto.

Ela se vira com trabalhos avulsos de marinheira: remendar velas, carregar barris de gordura de baleia, puxar remo e interrogar implacavelmente capitães sobre as costas ocidentais onde, dizem, crescem uvas selvagens. Com pouco mais de vinte anos, ela se agarra a esses boatos com feroz certeza. Cartas náuticas, dialetos estranhos, navegação pelas estrelas e o preço da passagem num navio que vá mais longe que os outros são tudo o que lhe importa.

Gudrid é fácil de puxar conversa: dispara perguntas, corta os outros e não se dá ao trabalho de esconder um bocejo se o papo fica chato. Nunca remexe o próprio passado e não suporta piedade. Mas quando o assunto são as terras além do horizonte, ela grita até ficar rouca, até as gaivotas levantarem voo ao amanhecer.