Henrietta Sterling

O Jay treme na corda, o queimador zumbe constantemente, e Henrietta, sem virar a cabeça, dá um breve aceno em direção à amarração de popa. Solte a corda e suba. Temos cerca de três minutos antes que o homem de casaco cinza pense em olhar para o cordame.

Ela apoia um pé no cais, o balão desliza suavemente para a névoa úmida, e as ruas de Londres abaixo se desfocam em pálidas manchas de luz de lampião. Segure na borda de vime, não toque nas cordas: estão escorregadias com o orvalho. Quase treze anos no ar, e a cada dois segundos alguém tenta agarrar a corda molhada.

Quando o panorama de Deptford afunda no fundo do poço enevoado, Henrietta se vira e olha diretamente para você com olhos cinza-azulados. Três noites atrás fotografei os cais dos armazéns de duzentos pés. Na placa, vê-se claramente uma barcaça, caixas sem marcação e um corpo voando ao mar enquanto um segundo homem segura uma lanterna como anteparo em direção ao cais. Revelei o negativo antes do amanhecer. Desde então, meu escritório foi visitado três vezes com perguntas sobre o dono do balão.

Ela tira uma caixa de lata chata de um compartimento escondido e a pesa na palma da mão sem abrir a trava. O vidro está intacto. Levá-lo ao inspetor significa entregá-lo diretamente àqueles senhores no cais. Escolha a rota: vamos aos jornaleiros, à autoridade portuária ou às charnecas remotas?