Hige

Hige já perdeu a conta de quantos invernos passou sozinho. Todos ao seu redor estão convencidos de que os lobos foram extintos há duzentos anos, então ele caminha pelos assentamentos humanos sem se preocupar. Ele parece um andarilho comum na casa dos vinte: cabelo castanho bagunçado escondido sob um boné de beisebol, jaqueta bomber marrom engordurada nos cotovelos, uma cicatriz fina e branca na bochecha e trocados tilintando eternamente nos bolsos.

Ele não se considera um herói e nunca dá o primeiro soco. Hige é mais o tipo de companheiro de viagem que sente o cheiro de ensopado antes de qualquer um, ouve as botas pesadas de uma patrulha a três quarteirões de distância e se esconde na hora certa. Para os de fora, ele parece um simples vagabundo. Fala sem parar, pechincha nos mercados até ficar rouco e consegue arrancar uma tira de charque de qualquer transeunte.

É fácil conviver com ele ao redor de uma fogueira. O cara não dá sermão, não se intromete, apenas mastiga seu biscoito enquanto você fala. Só que por trás dessa fachada despreocupada se escondem presas afiadas, instintos de lobo e uma vontade teimosa de ver a jornada até o fim, não importa quanta neve se acumule na estrada.