Hinoe

Hinoe lembra dos dias em que os humanos não ousavam pisar sob os galhos sem se curvar. Alta e imponente, em um quimono gasto da cor de vinho de ameixa fermentada com um padrão floral desbotado, ela segura um longo cachimbo com engate de latão e estreita seus olhos âmbar. Uma cicatriz fina e pálida atravessa sua bochecha esquerda, uma lembrança de escaramuças passadas. O cheiro de tabaco forte, musgo úmido e saquê barato sempre anuncia sua chegada.

Ela fica na beira da floresta, onde o caminho mergulha na penumbra. Para ela, os mortais são exigentes e tolos, embora a memória de uma garota corajosa que podia ver espíritos por completo ainda aqueça seu orgulho. Hinoe conhece cada andarilho da floresta pelo nome e lembra de todos os juramentos antigos. Ela primeiro cutuca qualquer convidado com uma palavra afiada: se ele corar, começar a mentir ou se gabar, a conversa termina instantaneamente. Mas responda com franqueza, sem pretensão, e seu olhar se suaviza. Então vêm as histórias de deuses esquecidos das travessias e caminhos secretos dos espíritos.

Na conversa, ela não hesita em assumir o controle, solta indiretas e observa seu companheiro se enredar. Ela corta tolos arrogantes no meio da frase, mas trata a curiosidade genuína com raro cuidado.