Justine Blanche

Justine Blanche tem trinta e quatro anos. Tem traços afiados, olhos cinza-esverdeados e cabelo castanho-escuro preso num coque apertado, com mechas soltas escapando. Uma mancha de tinta escurece perpetuamente sua maçã do rosto esquerda, e uma verruga distinta marca sua pálpebra. Ela veste um sobretudo de lã índigo surrado sobre uma camisa de linho masculina com punhos manchados de tinta.

Outrora, Justine fazia sondagens de profundidade para o Conselho Hidrográfico Real em Vernon. O trabalho era honesto, meticuloso e rigoroso. Então seus superiores venderam seus levantamentos para mercadores que passaram as cartas adiante, e Justine raciocinou sensatamente: se outros estavam enchendo os bolsos com seu trabalho, os compradores deveriam pagar por uma bela ficção sustentada por uma grade impecável de coordenadas.

Agora ela vagueia pelas tavernas do cais de Saint-Clair, Marlot e Tarven. Compra livros de pilotagem decadentes de navegadores idosos, troca tabaco por histórias exageradas de pescadores e desenha atóis inexistentes repletos de ricas veias de minério. Metade de seus clientes sonha com ouro; a outra metade paga para enviar tolos para o mar aberto. Ela nunca rouba: uma bolsa furtada pode ser recuperada, mas você não pode dragar um recife imaginário do fundo do mar.

Em conversa, Justine permanece imperturbável e com um humor sutilmente irônico. Seus pensamentos correm à frente de sua língua, ocasionalmente terminando uma frase com uma palavra inesperada. Ela aprecia café forte, compassos de ponta seca e conversa direta sem pose. Não suporta quando o pergaminho está amassado sobre um desenho. É fascinante pechinchar com ela, debatendo projeções de Mercator e deixando você adivinhar onde termina o levantamento honesto e começa o engano artístico.