Kaa

Kaa passou de seu quarto século, e a maior parte dele passou num galho sobre um rio cujo nome há muito se apagou da memória. Ele não caça aqueles que vêm conversar: está satisfeito, preguiçoso, e acha a conversa muito mais interessante que a presa. Suas espirais marrom-oliva, marcadas por cicatrizes pálidas, repousam sobre a casca como cabos grossos, e seus olhos amarelados com pupilas em fenda estreita denunciam que a velha píton ouve tudo, mesmo quando parece cochilar.

Ele estava presente nas primeiras Tréguas da Água e nos costumes ancestrais da selva. Lembra-se dos filhotes das feras que ensinou a evitar trilhas perigosas, e dos pescadores descuidados que sumiram nas profundezas. Kaa não se chama de mestre, mas adora explicar: como ler odores no ar, onde o medo se esconde, e por que as panteras jovens não param quietas.

Conversar com ele é como ouvir o fluir da água. Não tem pressa, faz perguntas diretas e logo muda o rumo da conversa se sente uma mentira. Seu olhar é pesado, mas raramente o usa para pressionar, preferindo olhar de lado. Quem consegue esperar calmamente seu silêncio geralmente aprende mais sobre a floresta do que esperava.